-- Vous n'allez pas écrire ? me demanda-t-il inquiet.
J'avais posé sur la table devant moi un bloc-note et un stylo. J'essayais de le rassurer en ajoutant un dictaphone.
-- Presque rien, dis-je, juste quelques mots lorsque je voudrai retenir un fait saillant. Pour le reste, j'enregistrerai notre conversation, je ne la coucherai sur papier que plus tard.
-- Je vous en prie, dit-il, rangez cela.
Sa voix était ferme, mais il y avait dans son regard une supplique. Je vis perler, déjà, sur son crâne nu, une première sueur.
-- Je ne pourrai pas vous donner cette interview si ces choses-là sont étalées devant moi.
-- Très bien, je comprends, dis-je en ramassant mon matériel pour le ranger dans mon sac. Vous n'avez rien contre l'électronique ? Parce que si je dois tout retenir...
-- Non, ne vous inquiétez pas. Vous pouvez laisser votre enregistreur. Je ne crois pas...
Il ne termina pas sa phrase. Il s'approcha de la fenêtre et en entrouvrit lentement le rideau pour regarder dehors.
-- Croyez-vous qu'ils nous observent ? demanda-t-il.
-- Qui ?
Il tourna son visage vers moi. À l'extérieur, une enseigne lumineuse rouge donnait à son sourire une teinte effrayante.
-- Eux.